Se sienta,
la brisa del aire, con huellas de sal
penetran...
Su tinta de derrama,
impregnando eso que
algunos llamaron tabla rasa
Parte de sí, no se entiende con él
quizás solo este soñando
quizás este acostumbrado
Levanta el papel,
sus ojos agrios
solo pueden entender
lo poco que ha durado
Apacigua su trebejo,
satisfecho de su creación
pueda darse cabal.
